Вечереет. Воздух стал прохладным,
Но, как странно, дышится легко.
От ручья туман такой нарядный,
Цветом, как парное молоко.
Затихает щебет птиц весенних,
Больше слышен гул и рев машин.
Не беда, ведь завтра воскресенье,
Только жаль, что выходной один.
Он уже по полочкам разложен,
Он же не проходит сам собой?
Ну, а если на любовь умножен,
Это безразмерный выходной